Ignoro se alguém
que conheci é são.
Jamais ouvi quem
falasse com razão.
Crédulos mantêm
fé em ressurreição.
Cristo que fez bem
e nunca foi cristão.
Tão loucos crêem
a esperar salvação.
A vida é no além?
Eu penso que não!
Nunca falo amém
no final da oração.
Vim a seguir o vácuo dentro dos exteriores das outras cabeças, múltiplas e, no entanto, as mesmas; e por que não dizer... a mesma? A minha? Uma das minhas, na verdade não importa; o mais foda é tudo aquilo que não são miolos, apesar de eu pensar nisso assim tudo feio e cinzento, com sangue dentro, a se espatifar nas duras paredes do crânio. Para não mencionar o meu coração e todas as sensações que ele traz consigo... eu quero dizer, é nojento de verdade; você imagina essa coisa estranha marcando o tempo no peito das pessoas andando por aí, falando umas com as outras, trepando umas com as outras? É das coisas mais bizarras sobre a terra. O que logo me leva a me indagar sobre o sexo; os genitais, aliás; uns troços asquerosos dependurados, variando muito de um para o outro: caralhos, xoxotas, tetas e cus, estes que são apenas parte da turma, hoje em dia cada vez maior; e se os corpos todos, com o que oferecem, não são o bastante, você sai e facinho compra um acessório de plástico e tem sua satisfação. Tudo isso é de enlouquecer! Acho bem divertido, mas parar para pensar nisso dá um nó na minha percepção. Já não sei como meu pau fica duro quando é minha cara que enfoca uma bunda, como ponho o pau nessa bunda e meu coração parece que vai ejacular um enfarte, como gozo gostoso cada palpitação do peito sentindo-as pulsar na cabeça, sentindo como se aquela bunda ali sentasse na minha cara, sentindo o pensamento da cabeça e até o cérebro pensando ao ser pensado.
Aí, quando você acha que está pensando demais, vai lá e toma uma bebidinha, acende um cigarrinho, cheira uma carreirinha... Porra! Eu não agüento. Encomendo uma lobotomia ou coisa do tipo? Não, é claro que não. Liga o som, filho da puta! Aumenta o volume, aí... mais um pouquinho, ou um poucão. Agora vai e tira os móveis do lugar e quebra tudo. Ahhhhh! Para com isso de uma vez: STOP... aperta lá. Liga a televisão e senta o rabo no lugar, são mil canais de diversão imbecil, nada mais de acordo. E se não tem nada acontecendo naquele caixão colorido, você vai ver o jogo do seu time e quem sabe acaba matando alguém. Melhor ir ao cinema ou ao teatro ou outro lugar para se masturbar em paz. Lá é possível encontrar aquele amigo seu que joga xadrez melhor do que você, e ele te convida para o apê dele ou se convida para o teu. “Foda-se”, você pensa, mas diz “ficaprapróxima”. E sai para ver as pessoas burras na rua para ver se te inspiram a não ter idéias. Merda, merda, merda... Adentra o fliperama com a morte na alma e quase batem em você por bater tanto na máquina desgraçada que te engole a ficha que custou um nada; mas aquele era o seu Nada, certo? Errado de novo, sempre. Herrar é umano. Nem sempre se pode ter tudo, mas nunca se pode ter o Nada; nem o lixo é mais nosso depois que você joga fora, e olha que não falo daqueles cacarecos que você separa para a reciclagem, vale pra qualquer papel higiênico cagado, cara... nem isso você vai levar consigo depois de morto, nem grana, nem glória, nem amor, nem memória. Então por que eu não paro de acumular a vida nos bolsos, nas estantes, no disco rígido?
Não tem escapatória, como é que se vai dizer para alguém: não pense em um elefante verde com bolinhas cor-de-rosa? Se o fulano já está de cabeça cheia, vai querer que você se foda, antes de deixar que a cabeça exploda. Sem chance para mim. A Revolução foi um delírio literário, a vida extraterrestre é inteligente demais para nos visitar e o Bumerangue Jesus não voltará. O melhor numa hora assim é entrar numa biblioteca, olhar para toda aquela infinita loucura acumulada pelos séculos dos séculos, pedir um livro de auto-ajuda só de masoquismo e te recomendarem a Sagrada da puta Bíblia, aí você escolhe qualquer gibi do Pato Donald e vai fazer regressão forçada sozinho à luz de velas de maconha no teu quarto. Passa antes no fast food da esquina e, monossilábico, pede a sua ração pelo número, paga com seu último dinheirinho amassado e volta a pé para casa, com indigestão. “Tomara que chova”, você ainda pensa. O azar, cheguei a essa conclusão, é a experiência mais pessoal e intransferível que há, mas você pode ter a sorte de não se dar conta dele. E eu penso excessivamente demais (SIC), você diz. Pensa, é? Olha: Tome Noku! E sem gelo é melhor. Ora essa... Chegando em casa eu tomo um banhinho quente e tomo um chazinho quente para esfriar a cabeça, jogo a revistinha no lixo, pego uma cordinha do varal e faço um nozinho corrediço, levando para a alcova, para ver se com ela, no final, eu consigo amarrar essa minha história. Chegando lá, que é bem aqui, dou (acabei de dar) um duplo clique no ícone "Palavra", e pensava: não pensa ESCrevê!
Confesso: eu já fui um entusiasta do heavy metal. Embora nunca tenha me considerado exatamente um “metaleiro”, preciso dizer que já fui um headbanger, purista do chamado rock pauleira, como ainda se dizia no fim do século passado; gostava de música rápida e pesada, barulhenta e agressiva. Ia mesmo para o “bate-cabeça”, e assim caminhava a adolescência.
Com a mesma empolgação, eu era capaz de pular e me descabelar ao som ora de Metallica, Sepultura, Iron Maiden, Dream Theater, Slayer, Pantera e congêneres; ora de Ramones, Sex Pistols, The Clash, Buzzcocks, The Jam, Dead Kennedys e companhia. Mas em algum momento passei a pender mais para os últimos e seus derivados, punks em geral, proto-punks, post-punks, hardcores, grunges, britpops e “alternatives”. Tudo isso sem deixar de lado os clássicos, Chuck Berry, Little Richards, Beatles, Stones, Doors, Hendrix, The Who, Black Sabbath, Led Zeppelin e afins... Bem, em se tratando de rock, eu gostava de coisas variadas. Depois fui abrindo mais o leque para reggae, blues, folk, soul, funk e jazz; e daí a bossa nova, o samba, o choro, o forró, o maracatu; também de tango e fado, hoje gosto até de música eletrônica, música caipira e música erudita. Ok... gosto de quase todos os estilos, mas o negócio era que, embora nunca tenha chegado a me desvincular completamente do estilo, o fato é que mandei o coitado do metal para o fim da lista.
Sem pretender negar que de fato reneguei por muito tempo ao heavy metal em geral, por motivos até mesmo idiotas, é preciso dizer que o estilo de fato está datado hoje em dia, meio sem saída ao não conseguir se renovar ou sequer repetir seus melhores desempenhos. Isso para mim vinha se traduzindo em um completo enjôo por ter de ouvir nova e repetidamente sempre à mesma mera ínfima dúzia boa de coisas velhas que conseguiram resistir ao tempo. Estou falando de um tipo de música que padece de não contar com boas gravações desde 1994, quando já há alguns anos dava sinais de franca decadência.
O motivo de eu estar escrevendo este emblemático texto é o seguinte: Death Magnetic, o novo album do Metallica. Trata-se de um banda que já foi a minha preferida dentre as mais pesadas; um ícone do thrash metal, para ser mais preciso, o que quer dizer que eles não dispensam influências punk via hardcore, no que também justifico minha predileção. Lançaram este mês este seu nono album de estúdio, o melhor desde o homônimo Metallica de 1991, ou mesmo desde ...And Justice For All, de 1988. Dada a qualidade inquestionável dos seus primeiros trabalhos gravados desde 1981, o Metallica sempre causava uma espectativa imensa em todos aqueles que, como eu, adorariam fazer as pazes com o estilo; mas o que vinha acontecendo é justamente o contrário, uma nova frustração a cada novo lançamento. Eu, particularmente, ao ouvir os últimos albuns, ficava sempre a me sentir como o Charlie Brown, caído por terra a ver o céu girar, tendo meu chute passado batido pela bola de football que, malignamente, era sacada fora por Lucy no último instante. O mesmo não se pode dizer desse Death Magnetic. Fiz o download e gravei em CD, aí programei um volume alto o suficiente para não ouvir ninguém reclamar do volume.
O album é puro Metallica, o mais old school possível, back to the basics. Todas as dez faixas são extravagâncias com duração entre cinco e dez minutos, ilimitadas variações de acordes e mudanças de tempo, com centenas de musculosos riffs em staccato, longos e super rápidos solos de guitarra com muita distorção, contrabaixo funqueado e percussivo, bateria octópode ora ignorante ora precisa, letras soturnas e boa dicção nos vocais graves gritados a la Godzilla. A escala é imensa, o nível de detalhes absurdo. Há muito peso e velocidade aqui, e na maior parte desses mini-épicos eu tive aquela impressão maluca de estar numa montanha russa no escuro; os refrões e melodias insanos não me saem da cabeça, ainda atordoada; ouço diariamente e me sinto ótimo com esta sensação estranhamente familiar, de novo completamente conectado com meu adolescente interior.
bala e em mim se contém. já não sei deslembrar; qualqueria-nos por torperto. homem almar, parado oxido a caixa ao redor do gato; eu me contradoeço e te procuro; breve mais, em logo, água-arde; monolíptico-tico no kung fu baía de todos; tango amarelo com negro pestanejar, objeto tigrado, o x é o coração do problema de servos versus servos; e saído do azul, ressuscitarei mais forte para dentro da miragem de ramada dos teus olhares ex-feéricos.
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Eu e minha família fomos visitar a casa. Logo à entrada, um capacho servilmente deitado comunicava sermos bem-vindos. A porta, o cheiro reluzente da porta cara de pau, inspirava em nós a idéia de que basta um verniz para ser feliz. O aviso acima da porta, que até no inferno se prega do lado de fora, só se via depois de já termos entrado, dizia “Eu Te Diria Que Não Olhes Para Trás Se Não Fosse Tarde Demais”. O diabo era de couro e trazia em si as areias do tempo, sua única utilidade era impedir o vento frio entrar por baixo da porta. O espelho grande na entrada simbolizava uma carranca. A passadeira escorregadia conduzia-nos deslizando à sala principal, passando pelo pórtico com franjas, um arco-íris de plástico perpendicular aos tacos velhos pendendo do batente superior. Miríade de fotos na miscelânea misencenada. O salão emanava cheiro de cachimbo, desde o pé direito, alto e sinistro. O lustre de cristal, com forma de guarda-chuva, balançava um pouco. Podia-se dizer que os quadros em branco formavam um conjunto harmônico com as paredes pintadas com as cores e pinceladas mais variadas. Os móveis não eram amáveis, iam de um a outro canto arrastando-se pesados e barulhentos, operação que só pelo ruído se percebia, após um relance de olhos, dada sua agilidade de freqüentadores habituados ao ambiente. Sobre uma poltrona de alto espaldar, em veludo verde, que se deixava sentar um tanto a contragosto, um urso de pelúcia das proporções de um anão humano, sorria malicioso com um meio olhar de animal selvagem, faltava um olho; na intersecção do braço com seu antebraço sem dedos via-se uma seringa pendurada. A faxineira estava de folga, e nesses dias a música não era popular ali, mas clássica, e estava desligada. Por sob o aparelho de som viam-se discos de capas bem conservadas, obras desconhecidas impressas em idiomas alheios ao nosso conhecimento. Tudo realçava a fuga, também o solo e o contraponto, introduzindo-nos mais na coda que tocava no pó de cada canto e, mesmo no mancebo sobretudo, bolsos da imaginação. Tudo o que se ouvia era como que um burburinho dos ácaros, das aranhas e dos cupins. O tapete central e a mesa de centro a meio metro do chão, eletrificavam o vazio daqui, e desde o lugar de tudo o emaranhado por um fio da queda. Cada alto e baixo relevo de tomadas e interruptores estudando as quadraturas dos círculos de mofo no teto úmido unido ao ar que sustentava a estrutura. A lareira de tijolos à vista, apagada, tinha no preto de dentro do vão não carvão, mas vestígios das leituras da noite anterior. Aliás, a estante de livros, imensa, estava interditada por paus e pregos, um grande “x” amarelo marcando a inacessibilidade da leitura, aguçando a curiosidade. Não tinha janelas; a sacada era um depósito de ar respirável, guardado do lado de fora. Nas duas dimensões dos outros três acessos podia-se ler escrito “Eu Sou A Porta”. Sem nos decidirmos por qual escolher, querendo ir ao banheiro, talvez não por coincidência na primeira tentativa o tenhamos encontrado. A peça era morna demais para o que se costuma esperar de um ambiente assim, a não ser pela falta de janela, aparentemente branco e regular, o que não se podia dizer após um exame mais detalhado. Estava limpo, e, no entanto, fedia; um cheiro, não, um aroma de cozinha, talvez do cômodo ao lado. Fato é que os três tapetinhos, da pia e do vaso e do box, eram sobrenaturalmente iguais, a não ser por demonstrarem, por alguns indícios peculiares, estarem fora do lugar: o tapete do vaso sujo de cabelos e gel, o tapete da pia estava sujo de espuma e xampu, o do box estava sujo de urina e fezes. As toalhas eram aderentes, de um tipo de velcro que lembrava papel-pega-moscas. O cesto de lixo estava cheio de utensílios que se esperava encontrar fora dele, pentes, frascos, pinças, sachês, água sanitária, escovas de dente. E o lixo não poderia deixar de estar no armário do espelho. A constatação levava mesmo a perder a vontade daquilo que nos havia levado a entrar. Saindo, procuramos a porta ao lado, com apetite. Na cozinha, o relógio de parede, sem o ponteiro maior, estava à primeira vista parado, mas por vezes marcava um instante distinto a cada exame, dando mesmo a impressão de que tendia a ser anti-horário. Azulejada até o teto, alguns de seus quadrados aleatoriamente estavam gravados com naturezas mortas, efetivamente ainda sangrando. Cheirava à feijoada, ou melhor, cheirava à feijoada humanamente já ingerida e processada, talvez por proximidade e influência do banheiro. Aqui o piso era alternadamente preto e branco, em sessenta e quatro lajotas que entabulavam um fricção constante rangendo sua batalha sem rejunte, sob peças de carne crua com sal grosso de cristais que refletiam fatias de iodo pelo ambiente, lajotas sobre o sal da terra foz de escondidos, talvez ossadas. Os armários, de pequeninas portas singelas onde eram guardados os talheres de prata e outros utensílios de madeira; de grandes gavetas onde se guardavam as panelas de ferro e as vasilhas de plástico. O fogão enferrujado parecia uma escultura moderna de animal fantástico, com a panóplia das quatro monstruosas bocas a cuspir um fogo mitológico. A fruteira trazia espécies exóticas que se poderiam chamar de inacreditáveis, dadas as formas improváveis a esconder seus sabores misteriosos, improváveis, dando ao paladar o asco de grandes insetos coloridos. Abrindo a geladeira, pratos e copos, embaçados de gelo e branco; abrindo a despensa, descobria-se onde dormia o gato, com seus apetrechos de comer e defecar e dormir. O felino, uma vez descoberto, ronronou baixinho o que parecia uma melodia de um samba antigo, dando à luz sucessivamente uma ninhada de sete gatinhos e um ornitorrinco, recostando-se em seguida para morrer. Cozinhamos os bichos e fizemos festa. Sobre a pia, de um mármore tumular, sobraram convencionalmente os despojos do banquete a que nos entregáramos amiúde por todo o restante do dia. Perdendo a noção dos instantes e mesmo nossa localização à deriva na estranha moradia através da cidade que todos achávamos conhecer como à palma de nossas mãos, ao limite do tédio. Cansados, quisemos nos deitar, no que nos dirigimos ao quarto. A última porta, no entanto, além da óbvia cama que esperávamos encontrar, revelou-nos uma escada ascendente; fato estranho por completo, dado que desde fora não se prenunciava um andar superior; provavelmente tratar-se-ia de uma laje na metade dos fundos, insuspeita por trás do telhado que se via do lado de fora desde a frente; a mesma escada também descia, levando-nos à adega, o cômodo mais limpo da casa como já esperávamos, por alta casuística. Lá não encontramos sequer um vinho de cor conhecida, o que não nos impediu de nos entregarmos ainda a uma bebedeira. Enchemos os cinzeiros de assuntos e tragamos música de inspiração duvidosa; Dormimos todos juntos, mesmo vestidos, exaustos do inusitado. Tendo acordado nus, muito depois, já não estranhamos não termos recordação da orgia, ainda menos do vício. E apesar de não sabermos que horas eram, buscamos o sol, subindo a escada. Inesperadamente, vimo-nos lançados à verdade de um dia claro; e a descoberta tardia de que sempre moramos nessa derradeira casa, não como visitantes ou hóspedes, mas como construtores e proprietários, calou em nós um misto de surpresa e certeza. Não maior do que a visão que finalmente se nos afigurou, a daquele segundo sol rubro, já se pondo no céu, adiantado ao outro, segundo o qual já deveria ser mais tarde, o que a lua que se podia ver do outro lado não desmentia. Noite dentro da qual estaríamos protegidos melhor do que nunca em nosso lar. 
