Senso Sentido

(...) incerto do valor do que escrevo
(...) o estilo me causa horror.
Artaud

*

Vejo eu-me? Em ver indicio-me em pesadelos
por entre pêlos nos olhos paralelos
de todos os mundanos guarda-sóis amarelos.

De de Chirico as bananas suicidam Werther &

Lotte estupra-se com maria-mole e vela o sono dos pais.

Cardumes de cupidos náufragos são

alvelejados por pelicanos cegos,
em meio à significativas paisagens que abrem os olhos a dizer

:

- Olha lá! É um banheiro perseverando no próprio orgasmo... com interesse, som de descargas cobrindo putas mudas. Vasos inquebráveis por orifícios sinceros remetem cartas marcadas de soluços e cinzentos berros. São matilhas de coalhada seca a chupar sarnas de crianças-sereia, desembocam na Rua Sem Nome, s/n. As fachadas rococó do rouco cu dos restauros coloniais, notáveis feições fodidas do Velho Incontinente que postula silogismos de bosta como microorganismos para meu terceiro rubrolho chagado de hemorróidas. Dos bolsos rasgados de minha sombra em ruína, vêm ruídos de relógios e arcos de violino, chuva de conta-gotas de faz de chuva absoluta sobre cadáveres sabotados, todos os selos rompidos pelo pêndulo que oscila entre desengano e solidão.

E, no entanto, é uma aposta

essa bosta de refeitório: sou uma posta de peixe
no canto do meu prato, o velório do peixe

com aquele canto, mas turba oratório,

sem mais tempo de amar, dado

que fetos híbridos de feras recorrentes sanguíneas
amaciam os órgãos da minha alma ausente, retilínea.

Era um vez, meus quinze minutos e Inês.

*

Pelas duas sinistras mãos direitas
de Romiéri & Aleph Davis,
irmãos em Lautreámont.
Na sexta rotação de maio, MMVIII.