Arte na Época do Ctrl+C/Ctrl+V

Original não é aquele que nunca imitou,

mas aquele que ninguém pode imitar.

Guia do Caos

Agnosticismo dogmático é dogmatismo agnóstico?

Idealismologia para um idealogialismo

Maniqueísmo dialético e sincretismo universal

Imaginação empírica só com seriedade lúdica

Vida experimental até a morte canônica

Inovação para a renovação da ditadura da libertinagem

Atitudes lingüísticas apesar da reciclagem descartável

Caos orgânico e organização caótica!

Amorfismo irracional não sem naturalismo amoral

Banditismo estético em canibalismo ritual sustentável

Relatividade conceitual no trissexualismo primitivo

Comunismo individualizado através de multidualimo

Panculturalismo localizado numa delinqüência estatal

Absolutismo anárquico esclarecido a niilismo engajado

Relativa liberdade absoluta, absoluta liberdade relativa?

Kultur: die literatur has ein vogel

Sensibilizei-me de forma tão fantástica com a leitura da bárbara biografia de Nietzsche que passei a werther lágrimas e beijar impetuosamente cada barata pisada que encontrava à sombra em meu solitário caminhar. É kafkiano demasiado kafkiano. Marx que coisa... vê se não freud, mann! Assim falava Schiller, ora hesse! O übermensch Goethe, todo espírito, observa sem vontade nem representação de seu faustoso olimpo nas montanhas mágicas. Tempestuosa trilha sonora de Wagner.

A mulher ideal sem um ideal

Ela já fez cirurgia plástica em tudo quanto é lugar, apesar de ter nascido bonita e ainda ser jovem. Sabe tudo de maguiagem, "estética", tratamento de beleza... Não consegue mais lembrar da cor original do cabelo e nem quer se lembrar mais da forma original de seu corpo. Frankenstein é um meio do qual Afrodite é o fim.(?) Nem tudo porém é plástica, silicone é outra coisa. Cai sempre no assunto "ela mesma" mas não cai em si. Domina o assunto perfume, banho nem tanto. A moda é o único Deus e o outdoor é seu profeta. Conhece os caminhos apenas pelas vitrines. Ela adooora roupas. Coleciona sapatos. Gasta em bolsas o que embolsa. Precisa das dicas das revistas como das próprias vistas. Especialista em pele, ph.D em ficar pelada. Tratamentos não tratam a mente. Usa cremes, freme o tempo que teme; lambusada, é a musa do que usa. Não aparenta o que aprecia, aprecia a aparência. Carros grandes ornam com suas pequeninas sobrancelhas; diamantes verdadeiros combinam com seus cílios falsos. Ela faz regimes para compensar o peso que adquire com as jóias. Unhas são um capítulo a parte em sua vida. É ela mesma sua mais cara máscara.

O homem ideal sem um ideal

Ele não se acha machista, acha-se erudito, mas só erude falácias de botequim que ouve ou lê aqui e ali; reproduz frases de personalidades históricas, sobretudo as televisionáveis, que concordam com suas convicções chauvinistas. Esportes são do caralho. Usa meia na cueca e isso coça. Desdenha as mulheres como desdenha a própria mão da qual mal se desmamou. Não trepa só se masturba mas não por ideologia, por pressa. Vive repercutindo as superioridades masculinas, a contar vantagem de si próprio, levando sua insistência no mesmo assunto às raias do monocordismo, quase sempre fazendo gênero. Barba estudadamente por fazer, da altura do cabelo reco. Não ser ou cerveja? Baixos instintos na superfície, baixa auto-estima no fundo. Carros são do cacete. Cobre-se de altivez ao tentar resguardar seu mesquinho quinhão. Um maiúsculo H será seu crepúsculo. Ele é homófilo, ele é homofóbico; enrustido. Quer mesmo é dar o cú e não se permite, sangria que não admite. Obtuso no uso da razão pela qual ejacula e não consegue gozar. Fálico falastrão que oculta seu desempenho sexual anão. Apolo castrado, Édipo jamais perdoado. Em si mesmo um tragicômico atavismo. O frágil covarde, que pinta impotência com cores de intransigência, o macho se alarde.

Entende?

O significado de um texto nunca é determinado apenas por fatos acerca do autor e de seu público original; é, de igual modo, determinado pela situação histórica do intérprete. A metáforamais usada nesse contexto é a da "fusão de horizontes", que surge quando o autor, historicamente situado, e o leitor, também historicamente situado, conseguem compartilhar um significado. Abre-se, assim, a possibilidade de uma reinterpretação e de uma reavaliação constantes, à medida que diferentes significados forem sendo projetados para a obra em causa. Imagino alguém que escreve um livro, registrando um tipo particular de pensamento, ao qual pretende dar um nome; enquanto o pensamento for concebido como puramente privado, sem qualquer conexão com comportamentos ou sintomas de sua ocorrência, o processo é uma pantomina, uma vez que o autor não consegue fornecer a si mesmo uma compreensão determinada do que está fazendo. Não há qualquer distinção entre estar realmente certo, ao registrar um episódio ostensivo, e parecer que se está certo, a mente não pode ser concebida como um teatro interno, cujo espetáculo é conhecido de uma maneira privilegiada e única pelo seu dono. Ou seja, isto tudo que estou pensando não são pensamentos de fato, é literatura, algo que eu estou lendo ou alguém está escrevendo.

Crem disse?

Em se tratando de uma velha ou nova religião
Crê e divulga a velha nova do messias de ocasião
Em cristal ela põe fé como em ritual
Em matéria de metafísicas 171 é número poderoso
Crê de verdade nas previsões de astrólogo fantasioso
Em duendes ela põe fé como em pirâmides
Em qualquer bobagem ela acredita
Crê e sabe de cor toda mentira otimista
Em zen ela põe fé como em mensagem
Em cada canto uma bujiganga simbolizando um culto
Crê de coração em contos que a razão julga insulto
Em vodú ele põe fé como em guru
Em si mesma pouco confiante ou auto-suficiente
Crê no que lhe dizem e se diz inteligente

Vertido

É chegada a hora, a derradeira hora. Ora ora ora... quem poderá me deter? Todos e ninguém. Irei contra dEUS e o mundo. Nada restará do Nada que aqui estou. Deixarei demolidas até mesmo as ruínas; no final não sobrará nem um só som, pois todos, em uníssono, serão ruídos. Terei a minha vingança. Assim amargo lá docemente tenho preparada já a marmelada. Quem entender nada compreenderá. Aproxima-se o tempo em que irei me ultrapassar, eu estou agora já uma palavra à frente, é impossível aqui me alcançar. Não adianta... atemporal e eterno e até pontual, movendo as voltas todas sem rodeios, não obstante despercebido, ávido a retratação havido iretratável, a enrolada retórica rocambolesca, com encantamento impreciso que arrisco, a desestabilizar o sumo do supra, ressurjo espiralado mas mais fumarento, embromo narrativo rebelado, teletransporto minha má criação, miro o delírio e zombo metido, giro e assim rodando me viro, esvaziando poemas, estou tão múltiplo na multidão, troco e me destroco eu me embaralho de lugar, para desentronar o grande ânus letivo, cada um sou eu e não saberás, num canto com este Livro armado em retiro, desmarco o caminho para então despistar, ninguém presta a menor atenção e apesar de tudo ainda me prestam toda a atenção. As palavras: mágicas. Encarno aqui e agora...

...eu hipnotiso àquele que me psicografa.

Literaturgia de profundis

Plêiade de demônios que me anima. Heróis, pseudo-heróis e anti-heróis, que em mim convivem e de mim sobrevivem. Do nada eles vêm, nascem do além de um outro alguém, sem se perguntar por quem. Ilusões autoimaginativas de religiosidade impublicável. As personagens anti-Isto. Estão aí, estão aqui, zombeteiras.. A mente ficcional mente, ficcionalmente. Ausente o dEUS eles são mais ele, eu sou mais eus. Os opus tortos. Literatura seu santo ofício meu sacerdócio teu orifício. A escritura como o livro sagrado do absurdo, de realismo fantástico e mágico, inobtuso. Em letra de fôrma penso por extenso em tornar-me o que eles não podem ser, livrando-os dos livros. E vi eu que era bom.

A semente e seu duplo

...no espelho, avalio a face nublada e o cabelo tempestuoso, reflito sobre o que de resto ele reflete: um corpo franzino de leitor de livros, somente; nunca lhe dei muita atenção. Penso: existem mentalidades e imaginações desperdiçadas dentro das cabeças das pessoas que passam passeando montadas em corpos perfeitos dentro de armaduras sob medida que me defendem de suas obtusidades irrefletidas; o que meu corpo "inspira" nessas cabeças montadas e blindadas é uma sensação não muito distinta, porque inversa, percebem-no como uma semente vã, que gorou. Não vingou um rosto bonito com traços quase certos, não aproveitados para fim algum que não seja não figurar neste pensamento; formas que poderiam ter sido exercitadas, tornando-se belas e mesmo ininteligíveis. Não. Assim eu não o quis. Não é que quis que fosse como é, é que não cheguei a querer que fosse. Não refleti a auto-imagem e penso que o que disso resultou acaba por não me desagradar a mente impune por completo, ainda que não impunemente; vejo-me todo pensamentos refletido no espelho...

Bandeira Preta

Bandeira preta, amor, não volto atrás
Aquela sanidade de covarde nunca mais
Insanidade - meu novo amor, sem amor
Verdade - flor que fede mais
Vai, desamor
Bandeira preta em termos tais

Gene: há lógica?

Tive a mirabolante idéia de me casar com uma viúva, a qual tinha uma filha. Meu pai, para maior coincidência, era viúvo e quis o acaso que ele se enamorasse e casasse com a filha de minha mulher; resultou daí que a minha mulher se tornou sogra do meu pai. A minha enteada ficou a ser minha mãe, e meu pai ao mesmo tempo meu genro. Após algum tempo minha filha pôs no mundo uma criança que veio a ser meu irmão, porém neto da minha mulher; ficando eu avô de meu irmão. Com o decorrer do tempo a minha mulher pôs também no mundo um fantástico menino que como irmão da minha mãe, era cunhado de meu pai e tio de meu filho, passando a minha mulher a ser nora da própria filha. Absurdamente eu fiquei a ser pai da minha mãe, tornando-me irmão de meus filhos; a minha mulher ficou a ser minha avó já que é mãe da minha mãe. Assim meu avô sou eu. Meu pai e meu filho são a mesma pessoa?

Ser

Tudo o que é real e nada do que é irreal pertencem ao domínio do Ser. Mas sobre tudo o que é real não é possivel dizer muitas coisas interessantes, especialmente sem sair do escritório do filósofo, não sendo por isso evidente que possa existir qualquer coisa como o estudo do Ser, sem mais qualificações. No entanto, esse conceito ocupa um lugar central na filosofia, de Parmênides a Heidegger. A questão central "por que há algo e não nada?" suscitou uma reflexão lógica sobre a questão de saber em que consiste a exemplificação de um universal, assim como uma longa história de tentativas para explicar a existência contingente através de um fundamento necessário. Desde Platão que, tradicionalmente, este fundamento é algo auto-suficiente, perfeito, imutável e eterno, que se identifica com o Bem ou Deus, mas cuja relação com o mundo cotidiano permanece obscura. A lógica moderna oferece pouco conforto a estas especulações e suscita a suspeita de que a questão de saber por que há algo em vez de nada é mal-formada ou não oferece quaisquer ganhos cognitivos, uma vez que qualquer resposta irá levantar sempre a mesma questão.

Vida Sim Drogas São

Na noite escura, caminho desenluarado sem rumo certo, o vento brando a me impelir soprando de trás, amena temperatura a menos que esfrie mais. Grilos, sapos e cigarras calam o silêncio povoando o breu com seus sons geométricos. Os pés roçam a grama que não farfalha mais do que a relva mediana que acaricio com as costas das mãos. Sutil, o plano se inclina e sem engano elevo minha calma, paralelamente ao esforço. Penso em atingir o cume sem olhar para trás. Sei de cada passo; a perna que pisou por último é o próximo passo. Galgo, no topo, a visão de uma escuridão onde posso me perder se não quiser esperar sentado pelo meu despertar, o despertar do dia. Sem meta e sem pista paro, indeciso. Então grito:

- Haja luz!

E do mato ouriçado vem um clamor silvestre de vida, o regozijo existencial da natura profanada em seu sono, bravia que brilha. No pretume noturno vejo pequeninos pontos de volátil incandescência emanarem mágicos da erva como fabulosos fogos fátuos que vêm a mim e me cercam enxameando meus olhos pisca-piscantes de incredulidade. Iluminam a caminhada acompanhando-me rumo a algum caminho certo; sigo sem parar novamente, mais e mais lento, sem pessa e rumando apenas, a medida em que vou colhendo do ar os vaga-lumes para fumá-los com deleite fantástico, soprando na brisa uma fumaça de sonho pirilampejante.

Na Perda de Tempo Buscada

Os primeiros anos levaram-me a desmontar o relógio pretendendo inutilmente compreender o efêmero mecanismo do tempo...

alter et idem

Este poema foi incluído no Livro Ruído: http://goo.gl/Xoo79

Poeta e/ou louco 
– não por ter perdido a razão, 
mas por ter perdido tudo, exceto a razão –, 
sou o atávico modernete, 
com espelhos falsos nos óleos e labirínticos ecos nos olvidos. 
Aquele que flana cirandarilho 
a fumar espirais que mentaliza mentoladas. 
Em teoria, pratico um Pós-simbolismo bop barroconcreto. 
Desde a primeira vez que nasci, 
leio em demasia à quilo que a reescrever Nada compreendo, 
analfabetização que inaugura minha fase autoral, 
se me é de direito indo mal e bem-vindo, 
sinistro, voltar de tão monge. 
Críptico empírico e amigo ambíguo, fiquei múltriplo, 
fiz-me e desfiz-me hum ano 
demasiados loves fora, resto eu: esfingédipo. 
Confesso que nunca me confessei, 
pois paripasso pari-passeei estreito 
ao largo de idealismologias e ideologialismos, 
com espírito incorreto, coração quase deserto, 
além do futuro hermeticamente aberto. 
Sólido e solitário, fiz (Davi) da vida máscara, 
de cada lida verve em queda livre, 
vide a masturbação verborrágica desta ontologia fonética. 
Infelizmente estou feliz. 
Às penas peço ficções paralelas e visões para lê-las, 
que só acre dito na profaníssima trindade: 
Amor, Poesia e Liberdade.